Nella SPA il vinello non ci sta!

Genova ci ha accolti con il suo fascino decadente, fatto di caruggi stretti e palazzi antichi che sembrano custodire segreti. Appena varcata la soglia dell’hotel di lusso, l’obiettivo era chiaro: lasciare fuori la quotidianità e concederci una parentesi di puro piacere.

La vera scintilla, però, è scoccata nel vapore denso della SPA. Irene indossava un costume intero verde smeraldo che le aderiva alla pelle bagnata come una seconda pelle. Sembrava una sirena chiusa in un acquario di marmo e luci soffuse. È stato lì che lo abbiamo notato. Aveva ventisette anni, un fisico scolpito con precisione e lo sguardo di chi sa esattamente cosa vuole. Non era soltanto un ragazzo bello: c’era una forza magnetica nel modo in cui osservava Irene e, di tanto in tanto, anche me.

Lei se ne era accorta immediatamente. I suoi movimenti erano diventati più lenti, più consapevoli; il seno saliva e scendeva più in fretta sotto il tessuto bagnato. Quando sono uscito per pochi minuti e sono tornato con una bottiglia di prosecco e tre flûte, il ghiaccio tra loro era già sciolto. La proposta di salire in suite non è stata un invito cortese. È stata una necessità carnale che non ammetteva rifiuti.

Nella suite

Appena entrati in camera, la luce calda delle lampade disegnava ombre lunghe sulle pareti. Ci siamo seduti sul divanetto circolare: Irene al centro, perno di tutta quella tensione. Mentre sorseggiavamo il prosecco, le parole sono diventate superflue. È stata lei a prendere l’iniziativa. Con dita che tremavano appena, ma ferme nel proposito, ha toccato e poi abbassato il costume di lui.

Il silenzio è calato improvviso quando quella sicurezza fisica si è rivelata del tutto. Un membro enorme, largo, dalla pelle tesa e completamente depilata, sembrava pulsare di vita propria. Irene è rimasta senza fiato per un istante. Poi mi ha guardato con gli occhi dilatati dall’eccitazione e ha sussurrato una verità che ha fatto vibrare l’aria: «È il triplo del tuo…». Non era un confronto. Era una dichiarazione di resa ai sensi.

Il ragazzo si è sdraiato sul letto, offrendosi come un altare. Ci siamo chinati su di lui insieme. Le nostre bocche si alternavano e si incrociavano su quel membro imponente, leccandolo, assaporando ogni centimetro di quella vigoria giovane. La goduria era collettiva: io godevo nel vederla così vorace, lei godeva nel possedere finalmente ciò che aveva sempre desiderato in silenzio.

Poi Irene si è tolta il costume. Completamente nuda, con la fica perfettamente depilata che brillava sotto le luci della suite, si è messa a pecora al centro del letto. Lui l’ha presa da dietro con la forza di un toro. L’impatto dei corpi è stato violento e primordiale. La montava con spinte profonde e decise che la scuotevano tutta e le strappavano grida di piacere. Irene cercava il mio sguardo, cercava di dirmi con gli occhi che quel cazzo enorme la stava portando in un’altra dimensione.

Mentre lui continuava a possederla, mi sono posizionato dietro di lei e l’ho avvolta con le braccia. Ho afferrato i suoi seni, li ho stretti con forza per unirli e creare un solco profondo. Lui ha capito al volo: ha estratto il membro bagnato da lei e lo ha infilato tra le sue tette. Sentivo il calore di entrambi, il ritmo forsennato del cuore di Irene sotto le mie palme.

Quando lui ha raggiunto il limite ha emesso un grugnito basso e ha sborrato con una potenza incredibile. Schizzi bianchi e caldi sono finiti ovunque: sul seno di Irene, sul mio braccio, sulle lenzuola candide, sul volto di lei. Hanno sigillato quella profanazione della nostra intimità con il marchio del piacere puro.

Siamo finiti tutti e tre sotto il getto della doccia. L’acqua calda lavava via i resti di quella foga, ma non riusciva a cancellare il ricordo elettrico che ancora ci pulsava dentro. Ci siamo salutati con un calore insolito tra estranei, scambiandoci i numeri nella consapevolezza che Genova, quella notte, aveva visto nascere qualcosa di troppo intenso per finire lì.